En aquél memorable año de 1989 el reflector de la atención mundial se encontraba dirigido hacía la represión de las protestas de la plaza Tiananmen girando de manera abrupta hacia el frente mas hacia occidente de la guerra fría, que comenzaba a deshelarse. Ante la gran presión interna sufrida en la RDA por la conjunción de sucesos tales como la Perestroika, las protestas de los lunes en la Nikolai Kirche de Leipzig y la apertura de la frontera húngara hacia Alemania occidental, la renuncia del líder de la RDA Erich Honecker se dio también como parte del efecto dominó, para culminar en la conferencia de prensa que ofreció Günter Schabowski, miembro del Politburó del SED, anunciando que ya no había restricciones para viajes personales al extranjero. El toqué anecdótico, es que una pregunta para la cuál no estaba preparado, sirvió de catalizador en la reacción de diluir el muro. La pregunta fue: “¿Cuándo entran en vigor esas medidas?” Tras observar el documento por el anverso y el reverso dijo con un gesto de resignación: “De inmediato”.

La noticia de que el muro estaba abierto se convirtió en el encabezado de los diarios y tema central de los noticieros de la RFA, al tiempo de que el muro continuaba resquebrajándose.

Pero como ya dije, yo llegué tarde, y lo hice justo en el punto intermedio del día de hoy hasta el día de la caída del muro, es decir hace 10 años.
Otros 10 años antes había presenciado la contundente noticia a través de la televisión. Ello me permitió tener una imagen por primera vez ante mis ojos de la puerta de Brandenburgo decorada con multitudes desplegando los colores negro, rojo y dorado, que mas que en su cúspide ostentados en los uniformes de los Freikorps en la guerras napoleónicas, simbolizaban libertad. Ese fue mi primer flirteo con Berlín y a la postre se convirtió en amor a primera vista.

El día que llegué me recibió Berlín con la ligereza propia del verano. Maquilló su rostro para ocultarme todas las imperfecciones de su pasado. Ese mismo día pase inadvertidamente el sitio dónde habían estado las alambradas y torres de vigilancia. Me embriagó con su perfume, y sucumbí al destello de sus ojos. Así llegué a pasar la primera noche con ella del otro lado del muro.

Tras 20 años el muro se convirtió en otra estructura mas de aire, como aquél puente aéreo que se edificó para abastecer a la ciudad durante un bloqueo de suministros soviético. No ha desaparecido del todo. Permanece como una gran cicatriz, mas que en las calles de Berlín, en las mentes de sus habitantes.

A la mañana siguiente desperté con una fuerte resaca, aunque ni la noche anterior, ni en los años que llevaba hasta entonces vividos había bebido una gota de alcohol. Más bien era a causa de todas las emociones del día anterior en las que me había embriagado. Poco a poco fui reconstruyendo los hechos, desde que Catherine me abrió la puerta hasta cuando acarreando los más de 5 kilos de mi latop regresé sin explicaciones a casa.

Aunque no pensaba realmente que la computadora hubiese sido poseída por un espíritu o demonio, tampoco podía rechazarlo categóricamente. Me veía en la necesidad de reunir información suficiente para poder entender que había pasado. Si bien es cierto que en ese entonces el Internet ya existía, distaba mucho de llegar a ser el oráculo al que todo mundo acude para obtener respuestas que es hoy en día, así que mi búsqueda sería en solitario. La gran pregunta era ¿por dónde empezar?

Lo primero que hice fue hablar por teléfono con Odón para relatarle los hechos, teniendo así dos ventajas: primeramente me permitía recopilar toda la información disponible, y por otro lado el escuchar la opinión de alguien como Odón, quién nunca pierde la ecuanimidad ni el contacto con el suelo, me podría indicar la dirección de dónde comenzar a buscar. Mientras hablaba con él me di cuenta que olvidé preguntar a Liza las cosas más básicas de toda reunión espiritista, como por ejemplo quién era ella en realidad, si había sido alguna vez una persona viva y de ser así en que parte del mundo había vivido entre otras cosas. Me llamó entonces la atención de que ella por si misma no menciono nada de eso. Odón opinaba que la computadora había sido de alguna manera manipulada, aunque en ese momento lo daba por imposible, ya que era mi computadora y no había nadie ahí para manipularla. Pero ese fue el punto de partida.

Así pues pensé que la única forma de que llegará la información a través de la computadora sería el programa mismo, y me entregué entonces a la tarea de analizar el ejecutable. Su extensión era tan solo de apenas unos KB y cabía sin ningún problema en un disco flexible, lo que eliminaba la posibilidad que hubiese un algoritmo de inteligencia artificial conectado a una gran base de datos. Lo sé, eran ideas descabelladas, pero a final de cuentas eran más creíbles que pensar que un espíritu tomaba el control del CPU. Inicié el programa para invocar a Liza en MS_DOS que se llamaba wizard al que se le tenía que agregar el parámetro 666 con objeto de darle un toque demoníaco. En la pantalla inicial el programa pedía a la audiencia tomarse de las manos y recitar unas palabras en latín. No recuerdo textualmente qué era lo que decía, sólo recuerdo que me sentí Indiana Jones y con ayuda de mi libro de etimologías greco-latinas, logré interpretar que se trataba de una apología a Satanás. No recordaba que nadie las hubiese dicho y me las salté olímpicamente para tratar de contactar a Liza, sin embargo no funcionó. Después de repetir varias veces la misma frase: “Liza, favor de responder a la siguiente pregunta: estás ahi?” tan sólo recibía no mas de cinco o seis respuestas diferentes que se repetían y sin sentido, como  “Algunas respuestas pueden lastimar, prefiero callar” o “Para tu pregunta el principio de los Dioses no es uno”.

Mi herramienta de Indiana Jones cibernético equiparable al látigo resultó ser un editor hexadecimal con el qué escruté detalladamente el ejecutable. Aunque evidentemente los códigos de las instrucciones en ensamblador no me dirían nada, esperaba encontrar por lo menos las cadenas de texto de las respuestas anteriores e incluso las palabras de invocación en latín. Así sucedió. Ese fue el primer pequeño éxito que me hizo sentir que empezaba a tomar el control de las cosas. Momentos después hice el gran hallazgo que me permitió entenderlo todo. Encontré incrustada la frase: “liza, favor de responder a la siguiente pregunta”. ¡Era la piedra roseta en mi incipiente labor como arqueólogo informático!. Así dejaba de ser Indiana Jones para convertirme en Jean-François Champollion para retomar el cauce afrancesado que lleva esta historia.

Liza desenmascarada (hacer click para agrandar)

Hallar esa frase en el ejecutable quería decir que de alguna manera el programa era el que la desplegaba y no la tecleaba el médium mientras él de hecho algo introducía ¿pero qué mas podría teclear? Muy fácil; la respuesta a la pregunta que después haría. Estaba prácticamente seguro que los que me habían embaucado eran los dos únicos médium a los que Liza respondía: Edgar y Omar. ¡Que razón tenía Odón! Ellos eran los manipuladores que buscaba.

Dado que la petición invocatoria (liza, favor de responder:) empezaba siempre con la letra “l” pensé que cercana a esa tecla tenía que haber otra que al oprimirla permitiera introducir la respuesta mientras desplegaba la frase de petición. Confirmé que la tecla “.” era la que abría y cerraba el  pasadizo secreto. En la primera línea del siguiente ejemplo se muestra los caracteres desplegados mientras el médium tecleaba, y en la segunda los caracteres que en verdad introducía.

lisa, responde por favor: de qué color es mi camisa?

.roja y azul.de porfavor: de qué color es mi camisa?

Respuesta de Liza: roja y azul

Al confirmar que ese par de mequetrefes me habían exhibido frente a las francesas, y por si fuera poco me habían usado tal vez hasta para ligarlas, me quedé un buen rato con la frente clavada en el teclado lanzando maldiciones a diestra y siniestra. Me sentía como Edmundo Dantés cuando en una celda del Castillo de If, con la ayuda del sabio abate Faria había logrado reconstruir el complot del que había sido objeto para ser encarcelado y proceder a jurar que Villefort, Danglars y Fernand Mondego la pagarían.

Recordé vívidamente sus caras sonrientes mientras servían de médium. Los demás contemplaban todo con respeto, pero ellos desde el principio lo disfrutaban. ¡Ahora entiendo por qué!

¡Muy bien! ¡Ahora es mi turno para reír!

En la próxima entrega…el desenlace.

Una reunión secreta. Una fiesta. Un ritual de luz.

Cuatro alquimistas son congregados. Cada uno ha recibido una contraseña que tendrán que usar para acceder al recinto. Están escritas en un lenguaje extraño. Comenzarán el ritual adorando al conejo en la luna (usagi tsuki no) y procederán a ensamblar las 4 contraseñas para formar el sortilegio del gran brujo Maxwell. Al hacerlo, se producirá una chispa refulgente iluminando la noche.

Tras conjurar a la luz como aliada, los alquimistas siguen con la ingestión de brebajes, la bacanal, la orgía y la catársis que mantienen la celebración levitando hasta en el último recoveco de la noche antes que el primer rayo de luz del amanecer disolviese el conciliábulo mágicamente. En ese momento se conviertió justo en lo que es ahora; tan sólo un recuerdo ingrávido.

En la víspera de conmemorar el día en que ví la luz por primera vez, encuentro ésta pieza arqueológica y me pregunto ¿no es acaso toda fiesta de cumpleaños un ritual de luz?
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La ciudad de Braunschweig ostenta durante el 2007 el título de ciudad de la ciencia. Algunas de las razones que respaldan ese nombramiento son la presencia de Universidades e institutos de investigación así como de empresas líderes en el mercado, favoreciendo así que la la región de Braunschweig ocupe el lugar número uno de patentes registradas en Baja Sajonia y el número 7 en Alemania. Además esta región tiene la inversión en investigción más alta de toda la Unión Europea, que asciende a 7% del PIB.

No sin razón, cada vez mas investigadores de toda Alemania y en general del mundo son atraídos a Braunschweig. Para facilitar la integración y adaptación de éstos últimos a la ciudad, recientemente ha surgido la iniciativa de dar la bienvenida a los investigadores extranjeros año con año por parte del goberno local, a través de eventos especiales.

Aunque para nada soy recién llegado a Braunschweig, (estoy aquí desde el 2003) me invitaron al igual que el año anterior a participar en éste evento en su segunda edición. En ésta ocasión tuvo lugar en el castillo Richmond, que fué construído para la princesa y duquesa Augusta (1737-1813) y nombrado en honor al hogar de la princesa en Inglaterra, el parque Richmond junto al Támesis.

En un día radiante Skonja y yo llegamos al castillo Richmond. La primera sorpresa resultó ver a Michelle parada en la puerta. La última vez que la había visto había sido unas horas antes bailando la última pieza de salsa la noche anterior en una fiesta. En el primer momento no nos reconocimos a la luz del día -sobra decir que de noche todos los gatos somos pardos- pero reímos y nos saludamos con mucha naturalidad al caer en cuenta quiénes éramos.

Todavía mis oídos escuchaban el funky jazz tocado en vivo la noche anterior en la fiesta. Aún caminaba al compás de timbas y percusiones salsísticas mientras cruzaba el salón oval hasta llegar al salón de los espejos. En éste lugar tocaba un grupo de música renacentista con instrumentos originales y vestimenta a la usanza de la época, lo que me ayudó a descender y sincronizarme con la belleza del lugar.

Entre madrigales y polifonías renacentistas hicimos un recorrido por el sitio escuchando datos históricos y anécdotas. Un detalle curioso de ese salón “de los espejos” es que aquellos espejos que le dan nombre no se encontraban posicionados frente a frente, como era costumbre de la época, para tener la ilusión de un espacio más amplio, si no estaban todos dirigidos hacia las ventanas con la finalidad de lograr la ilusión al visitante de encontrarse rodeado de la naturaleza de los jardines.

Se anunció el discurso del Wirtschaftsdezernent (algo así como director de economía), el señor Joachim -Roth, y se pidió a los invitados pasaran a sentarse. Así lo hicimos. En ese momento nos dimos cuenta que todos los invitados tenían no solamente sus nombres escritos en la etiquetas adheridas a las solapas, como Skonja y yo, si no títulos cuasi nobiliarios, nombres completos y empresas de afiliación. El señor sentado a mi derecha, se volvió hacia nosotros e hizo el intento de aproximarse a nuestras etiquetas para poder captar de un golpe de vista toda la información que pudiese de la que esperaba ver ahí desplegada. Al encontrar solamente “Sonja” y “Luis” escritos con letras grandes, nos saludó amablemente por nuestros nombres y con una gran sonrisa aprobando nuestra desfachatez. Antes de que se presentara alcancé a ver su nombre, que de inmediato me resultó conocido. Se trataba nada menos que del señor Joachim Hempel, quién es el Domprediger (o el predicador de la catedral) una figura pública en la ciudad. Herr Hempel a su vez nos presentó a la dama a su derecha, Frau Friederike Harlfinger, nada menos que la alcaldesa o Bürgermeisterin de la ciudad de Braunschweig.

Hablamos sobre la forma en que llegué a Alemania, especialmente a Braunschweig. Desde luego que los referí a ésta tlapalería para más detalles sobre esa historia. Fué entonces cuando herr Nikolaus Lange, director del centro de investigación y desarrollo de la firma de semiconductores Intel, se me acercó para presentarme con un reportero del periódico local Braunschweiger Zeitung, quién quería entrevistar a alguno de los especialistas asistentes que hubiese tenido la experiencia de arribar a la ciudad procedente de otro país. Así pues, sin hacerme mucho del rogar, le concedí la entrevista. Para asegurar que mi nombre apareciese bien escrito en los encabezados y primeras planas, no se lo deletreé si no que le dí de inmediato una tarjeta de presentación. La entrevista transcurrió de una forma muy fluída. Le externé mis pareceres y opiniones de lo que se podía mejorar para el siguiente encuentro, como por ejemplo contar con la presencia de asociaciones deportivas y del sector salud. Mi interlocutor valoró mucho mis comentarios remarcando en el aire su certeza con el dedo índice. Por esa razón yo ya olía la fama, la respiraba, la acariciaba. Podía ver mi nombre escrito en la primera plana señalándome como “el hombre que revolucionó la vida a los especialistas extranjeros en Braunschweig”, y pensaba que desde el día siguinete tendría que abandonar el edificio del trabajo por la puerta trasera, para evitar a la multitud de adolescentes luchando por obtener un autógrafo o una prenda mía…

A través de Michael, un compañero del trabajo, conocí a Susana, una española, y a su familia. Así mismo conocí también a David, un compatriota con su familia. Al hablarle sobre éste changarro Susana me comentó enseguida de la existencia del canal de literatura, el cuál yo no conocía hasta ese momento, siendo algo más de lo atesorado ese día. De ésta manera el evento cumplió uno de sus mayores objetivos que es favorecer y extender las redes sociales de los especialistas extranjeros en la región en los planos privado y profesional.

Fué sin lugar a dudas un día magnífico y lleno de encuentros. Hablando de encuentros, en el transcurso de la misma semana tuve otro encuentro importante: Shekhar Borkar, reconocido Intel Fellow y director del Microprocessor Technology Lab nos visitó. Tuve la oportunidad de hacerle una demostración de los últimos avances de nuestro proyecto en tecnologías many-core. Un sentimiento curioso me invadió estando una vez frente a él enfundado en mi bata blanca; ¿que le podía presentar de nuevo a alguién con más de 60 artículos científicos publicados y con mas de 40 patentes registradas? Con un chiste por aquí y una broma por allá logré mantener el control y no sucumbir ante los nervios. Al final se mostró muy complacido con nuestro trabajo.

Para cerrar esa semana de celebridades, mi mismo jefe se convirtió en una. Ha sido nombrado el primer Principal Engineer (uno de los títulos técnicos mas altos que confiere nuestra empresa) de Alemania, y uno los los pocos que hay en Europa. En el momento en que se anunció su nombramiento, él se encontraba en Israel, así que no tuvimos la oportunidad de brindar a su salud. (a propósito de “brindar”, no se pierdan la historia de la próxima semana).

La gran pregunta de la semana fué ¿El estar próximo a tantas personalidades era acaso una señal de que yo sería el siguiente en alcanzar la fama?

Ya había estado cerca de ella hace 2 años, cuando después de una sesión de 3 horas de photo-shooting con Herr Lange en uno de los laboratorio mas grandes de telecomunicaciones de Europa de aquellos días, daba por hecho que publicarían una foto mía en el renombrado semanario “Der Spiegel” (tal vez la publicación mas importante de Alemania). El fotógrafo mostraba mas interés por mí que por quién debría tenerlo, y créanme, no era precisamente un interés profesional. Prácticamente me sentía como su musa inspiradora. Fui fotografíado desde todos mis ángulos. Creo que existen mas fotos de mi persona tomadas durante esas tres horas que las tomadas en los últimos treinta años. Si el fotógrafo hubiese podido decidir la foto a publicarse, seguramente hubiera elegido no sólo aquella en dónde parece que no llevo encima nada más que la bata del laboratorio, si no por lo menos otras 5 imágenes. A final de cuentas la foto para el artículo fué seleccionada por algún editor: Como era de esperarse, Herr Lange en primer plano frente a la cámara con un mexicano, reconocible tan sólo por su sensual oreja derecha, trabajando al fondo.

El lunes pasado por un momento me pareció degustar finalmente las mieles de la fama al creer ser citado en la prensa. Ciertamente no se trataba de ningún encabezado o primera plana, pero no dejaba de ser emocionante. Releyendo el artículo en cuestión con calma y detenimiento caí en cuenta que alguién con un nombre muy parecido al mío, un tal herr Azura, que también es mexicano y que plagió mis palabras, era quién había sido citado en un artículo del Braunschweiger Zeitung.

También hace veinte años fue un día especial, no sólo por que ella estaba conmigo, ni por que juntos festejábamos su cumpleaños, ni por el mundial que se celebraba en México. Había otra razón.

En ese entonces, en 1986, estaba Miguel Ángel por primera vez en Europa. Fue sin duda un viaje que lo marcó, en compañía de su amigo Agustín, impulsándolo a viajar y conocer otras culturas. Aún no nos conocíamos, pero sin saberlo su viaje era el principio de mi viaje. Años después, mientras estudiábamos alemán juntos en México, de sus manos recibí el tríptico del programa de maestría que me trajo a Alemania. Al dármelo me dijo con sencillez: “toma, tal vez te pudiera interesar”, sin imaginar que la fuerza contenida en esa entrega me proyectaría a brincar sobre las grandes aguas.

En nuestras conversaciones, dónde solemos movernos libremente en tiempo y espacio, frecuentemente el intercambio de historias nos alimenta e inspira para nuevas empresas. Alguna vez me relataba un hecho particular de aquél primer viaje a Europa. Absorto y maravillado por el viejo mundo, no prestaba mucha atención a los temas de actualidad. Solamente a su paso por Paris, justamente el 14 de junio de 1986, leyó fugazmente un encabezado en los periódicos que decía: “¡Ha muerto el inmortal!”.

Su relato me conmocionó. Desde entonces, Jorge Luis Borges, aquél inmortal nos ha unido. Antes de ir a visitarme a Stuttgart, me envió su ficcionario con otro amigo. La dedicatoria me llegó profundo. De el oro de los tigres encontré un poema en el ficcionario que en más de un sentido es un vínculo con Miguel Ángel, aún sobre la distancia indómita y a veces silenciosa: por distintos caminos los dos buscamos la lengua alemana, y fué a través de ella que nos conocimos. Juntos visitamos la torre de Hölderlin en Tubingia. Nos deleitamos con poemas de Angelus Silesius. En Alemania, los dos nos sentimos como Heine en Paris. A Schiller y a Goethe también los visitamos en Weimar, y tantas otras cosas mas.

Al idioma alemán.

Mi destino es la lengua castellana,
El bronce de Francisco de Quevedo,
Pero en la lenta noche caminada,
Me exaltan otras músicas más íntimas.
Alguna me fue dada por la sangre-
Oh voz de Shakespeare y de la Escritura-,
Otras por el azar, que es dadivoso,
Pero a ti, dulce lengua de Alemania,
Te he elegido y buscado, solitario.
A través de vigilias y gramáticas,
De la jungla de las declinaciones,
Del diccionario, que no acierta nunca
Con el matiz preciso, fui acercándome.
Mis noches están llenas de Virgilio,
Dije una vez; también pude haber dicho
de Hölderlin y de Angelus Silesius.
Heine me dio sus altos ruiseñores;
Goethe, la suerte de un amor tardío,
A la vez indulgente y mercenario;
Keller, la rosa que una mano deja
En la mano de un muerto que la amaba
Y que nunca sabrá si es blanca o roja.
Tú, lengua de Alemania, eres tu obra
Capital: el amor entrelazado
de las voces compuestas, las vocales
Abiertas, los sonidos que permiten
El estudioso hexámetro del griego
Y tu rumor de selvas y de noches.
Te tuve alguna vez. Hoy, en la linde
De los años cansados, te diviso
Lejana como el álgebra y la luna.

Jorge Luis Borges
en El oro de los tigres, 1972.

A veinte años de la muerte del inmortal en Ginebra, cada una de sus líneas me estremece no sólo por su grandeza, contundencia y precisión, si no por ser recordatorios de la próxima visita de Miguel Ángel y de que ella celebraba aquél día su cumpleaños.

Alguna vez hablando con Odón, postulaba que el mundo se movía por el impulso de tres fuerzas básicas: sexo, poder y dinero. Odón caviló por un momento y dijo: “en realidad sólo es el sexo lo que mueve al mundo”.

Por aquellos días teníamos contacto por carta con unas chicas austriacas para, según nosotros, aprender alemán y compenetrarnos en la cultura germana. Con esa motivación, sin acatar el postulado de Odón, de la única y verdadera fuerza propulsora del giro del mundo, debatíamos sobre quién era el austriaco que más había impregnado a nuestra sociedad. Para mi era claro, era Mozart sin duda. ¿qué sería de éste mundo sin Mozart? ¿cómo se sentiría el aire sin la tersura de su música? Odón disentió. Para él la máxima figura austriaca era Freud.

Sigmund Freud hubiese cumplido ayer 150 años. Nació el 6 de mayo de 1856. Recibió homenajes en todo el mundo. Dos de los más significativos en Europa fueron la exposición “el Diván” realizada en su domicilio (ahora museo Sigmund Freud) de la Berggasse 19 en Viena, ciudad que le rechazó por transgresor, y el llevado a cabo en Berlin -dónde en 1933 fueron quemados sus libros a manos de los nazis, por ser parte de la literatura judía- en la academia de medicina. En la prensa hay una multitud de artículos sobre su vida y obra. Recomiendo los artículos publicados en la Jornada, El mexicano on-line y Público. Para muchos Freud revolucionó el mundo tanto como Copérnico o Darwin lo hicieran. ¿Somos gobernados por el inconsciente? ¿Son los sueños un medio de acceso a éste? ¿se manifiestan deseos reprimidos en forma de lapsus linguae? son algunas simplificaciones de las preguntas que forjaron el psicoanálisis.

Aún más relevante que la celebración del nacimiento de Freud mismo, resultaría la celebración en el 2006 de los 500 años de los más sobresalientes austriacos: Mozart cumple 250, Freud 150 y Gödel 100 años.

Mozart, quién es el primer pop star por antonomasia, tiene justamente eso en común con Freud, quién a juicio de uno de sus biógrafos, el psiquiatra Peter Kramer, popularizó la psicología. Por otro lado, de acuerdo a las fronteras actuales, Freud y Gödel no serían hoy austriacos, si no checos, dado que ellos nacieron en el territorio austro-húngaro que hoy se sitúa en la República Checa.

En un mundo ucrónico, sin éstos tres grandes personajes, los músicos serían siendo lacayos de los gobernantes, no habría ópera en alemán, la completitud de las matemáticas, sin aceptar sus paradoljas, sería sustentada todavía por el Principia Matematica de Bertrand Russell y Alfred Whitehead y no habría sido entendido la forma como el sexo determina direcciones en la psique. También la represión de la sexualidad imperaría aún en nuestra sociedad.

¿Qué significarían esas tres ausencias en mi vida? Bueno, pues tal vez no me habría acercado jamás a la ópera, no tuviese el placer de explorar mundos abstractos paradójicos, pero sobre todo no podría entender qué fué lo que me trajo a Alemania.

Por suerte todos ellos existieron. Así puedo decir que lo que me trajo a Alemania fué el más genuino interés en la cultura germana y no sus mujeres. Me defino a mi mismo entonces como germanofílico…..¡perdón! rectifico, quise decir germanófilo. Fué solo un desliz freudiano.

Si damos por cierto las dos siguientes premisas:

1. Todos los políticos mienten.
2. Yo soy político.

¿Seguirían leyendo éste post? O mejor dicho ¿darían por cierto lo que escribo a continuación?

Para averiguar si soy digno de crédito o no, habría que buscar hacer congruentes las dos aseveraciones. Tomemos como punto de partida la primera: todos los políticos mienten. En ese caso la segunda parece desdibujar el sistema al decir que yo soy político, por que en ese caso tendría que mentir para que la segunda aseveración fuese cierta. Si por el contrario, damos por cierta la segunda, en ese momento la primera ya no puede ser cierta, por que yo soy un político y lo que yo digo es mentira.

En resumen, las dos proposiciones en la misma formulación son indecidibles.

Entonces, como a los políticos en el mundo real, parece que mis declaraciones anteriores no me otorgan mas o menos crédito. Pienso en ello no por que se aproximen las elecciones en México, si no por que hoy, 28 de abril, es el centenario del natalicio del matemático austriaco Kurt Gödel, quién formuló el famoso teorema de la incompletud, al decir que si un sistema axiomático es lo suficientemente complejo para contener a los números naturales y la aritmética, incluye de forma inherente propociciones indecidibles.

Gödel se doctoró a los 24 años en matemáticas. Tras el ascenso de los nazis al poder en Alemania, se trasladó a Princeton dónde conocío a Albert Einstein, y con quié tuvo una buena amistad. Conversaban sobre los aspectos filosóficos de la teoría de la relatividad general, y apuntalaban juntos la base matemática.

Curiosamente, al igual que el matemático John Forbes Nash, quién también tuvo un paso por Princeton y fué la figura inspiradora de la película A beauiful mind, Kurt Gödel sufrió de esquizofrenia, y pensaba que había un complot en su contra. Vestía ropas gruesas en verano, y durante el invierno dejaba las ventanas abiertas, por que temía que lo envenenaran con gas. También dejó de comer por temor a ingerir veneno con los alimentos, lo que a la postre le causó la muerte. Murió de desnutrición e inanición.

Para entender mejor la trascendencia de la aportación de Gödel, recomiendo el libro Gödel, Escher, Bach: Una eterna trenza dorada de Douglas R. Hofstadter. Otro libro digno de leer, y que esboza, aunque no como figura central, la personalidad de Gödel durante su estancia en Princeton es En busca de Klingsor del mexicano Jorge Volpi.

Austria reúne hasta hoy en el 2006, con Mozart (en enero se celebró el 250 aniversario de su natalicio) y Gödel, 350 años de grandes personajes. La semana que viene llegará a los 500.

Hoy 23 de abril es el día internacional del libro, decretado por la UNESCO a razón que justamente el 23 de abril de 1616 murieron lás dos máximas figuras de la literatura española e inglesa, a saber Don Miguel de Cervantes Saavedra y William Shakespeare.

La primera vez que tuve referencia a éste hecho, me pareció una grandísima coincidencia que merece estar en mi colección de sincronismos insólitos. Desde el punto de vista estocástico, la probabilidad al nacer Cervantes (quién fue el que nació primero de los dos) de que se convirtiera en el máximo exponente de la lengua de Castilla y que muriera el mismo día con la figura homóloga de la lengua inglesa, debió andar en el orden de las millonésimas.

Sin embargo hay un pequeño detalle histórico: Si bien es cierto que los dos murieron hace 390 años, el 23 de abril de 1616, España e Inglaterra tenían en ese entonces diferentes sistemas calendáricos.

En 1582 por decisión en el concilio de Trento, y por orden del Papa Gregorio XIII, el entonces utilizado calendario juliano (debe su nombre al emperador Julio César) fué cambiado para corregir el desplazamiento de la fecha de Pascua con respecto al equinoccio vernal. El cambio (fué algo así como un fix o un patch) propuesto por el doctor Aloysius Lilius, constó de dos fases: 1) Borrar olímpicamente 10 días del calendario, decretando que el día siguiente al 4 de octubre de 1582 fuera el 15 de octubro. 2) Cada 4 años se agregará un día al mes de febrero, pero no cuando el año sea multiplo de 100, a menos que éste sea divisible entre 400. ¿Suena un poco complicado? Como ejemplo el año 1900 no fué bisiesto (por ser divisible entre 100 y no entre 400) y el 2000 si lo fué (por ser divisible entre 400 aunque es divisible entre 100 también). Desde entonces el nuevo calendario se conoce como calendario gregoriano, siendo hasta hoy utilizado.

No todos los paises europeos cambiaron inmediatamente al nuevo calendario. En 1616 España ya lo había adoptado mientras que Inglaterra se regía aún con el calendario juliano. Ello significa que Shakespeare murió el 3 de mayo de 1616 (23 de Abril en el viejo estilo), 10 días despés que Cervantes, que son los 10 días eliminados del nuevo calendario en 1582.

¡Va un tequila por El mercader de Venecia y otro por El licenciado Vidriera!

Es domingo de pascua. El sexto que paso por éstas tierras. Llueve. Escuché en la radio una emisión sobre la caminata de Pascua de Goethe, con algunos de sus poemas y distintos matices culturales: un Lied de Schumman, los pinos de Roma de Respighi, una breve charla sobre Hans Hohlbein “el jóven”. El conductor pregunta: “¿Por qué razón en su grabado de la última cena aparecen sólo siete de los apóstoles?” ¿alguien lo sabe? (Aunque perezca ser una preguntada sacada del cuestionario aplicado a extranjeros que quieren la nacionalidad alemana, no lo es). A esa emisión le sigue una misa en vivo desde la catedral de Dresden. La escucho sólamente por la magnífica interpretación en vivo de la misa de la coronación de Mozart. Todo ello me pone en ánimo de emprender una caminata en tiempo y espacio.

El jueves pasado, 13 de abril, se celebró el centenario del nacimiento del minimalista y máximo expositor del teatro del absurdo, el irlandés Samuel Beckett. Sus personajes, muertos en vida y sin esperanza alguna en el género humano, han sido interpretados, por uno de los máximos expositores de la escuela de Frankfurt, Theodor Adorno, como paradigma de la deshumanización, la enajenación y la instrumentalización del hombre al servicio de la técnica, a través de su obra “Fin de Partida”. Recomiendo la lectura de éste interesante artículo al respecto.

¿Por qué razón me viene a la cabeza todo ésto? Beckett, al igual que Goethe, emprendió una caminata dejando atrás su tierra natal. Él estaba profundamente enamorado de la lengua francesa, y emigró a Paris. Gran parte de sus obras, incluyendo la más famosa, Esperando a Godot, fueron escritas en francés. Murió en Paris y se encuentra enterrado en Montparnasse.

También en Paris, pero en Montmartre, se encuentra sepultado el filósofo y poeta alemán, Heinrich Heine. Miguel Ángel me contó sobre él la siguiente anécdota: Alguna vez, en un intercambio epistolar con sus amigos en Alemania, le preguntaron cómo se sentía él en Paris, su nuevo hogar. Él respondió diciendo que a partir de ese momento, la expresión como pez en el agua cambiaría por como Heinrich Heine en Paris.

Con Beckett no comparto su visón pesimista y sombría del mundo, si no el amor por descubrir una lengua. Ya lo dice Borges: Mi destino es la lengua castellana….Pero a ti, dulce lengua de Alemania, te he elegido y buscado solitario. Aunque no podré hacer cambiar una frase, como Heine hiciera, me siento en Alemania en mi elemento, y degusto observar el mundo desde mi guarida.

Mi caminata se inició hace seis años y no sé cuanto tiempo más durará. Observo a mi tierra desde la lejanía, la añoro y cada día descubro nuevas facetas de la cultura que me forjó. Cruzar las grandes aguas fue para mí cruzar el Aqueronte, un viaje culminante, una pequeña muerte, con un renacimiento implícito. En forma de óbolo vinieron conmigo mis experiencias en México, que en gran medida han determinado el rumbo de mi búsqueda. Para mi gente, los que me despidieron, me había enfundado en un mito, tal vez incluso me había mitificado. Muchos no saben como es la realidad en la que vivo ahora, y lo que conocen es a través de mis palabras escritas. Incluso recién llegado, a veces tenía la impresión de que algunos amigos hacián una especie de reuniones espiritistas para hablar conmigo por medio del, en aquél entonces moderno, chat. Pensaban que yo había pasado a mejor vida. Era un sentimiento difícil de describir.

Para los que me acogieron en la nueva vida, caí del cielo o emergí de los infiernos. Era un ser extaño sin pasado. Nadie esperaba nada de mí, lo que me permitía hacer cualquier cosa. Ninguna de sus estrictas reglas me ataba o restringía. Escapaba a ellas por provenir de algún otro sitio. Mas aún. Para algunos encarnaba o encarno todavía incluso la añoranza de autenticidad y tradición, envolviéndome así en otro mito.

Con el paso del tiempo, tengo ya una historia en éste lugar. También me siento bien aterrizado, aunque sigo buscando nuevos derroteros. Al volar a México y regresar a Alemania, siento dos veces dolor por dejar mi gente y mi hogar. Ello me divide en dos sitios, y a éstas alturas no pertenezco a ninguno de ellos. Es extraño. Por otro lado tengo el placer de sentir dos veces llegar a casa, cosa que disfruto hasta la saciedad.

¡Felices Pascuas!

Por aquellos días asistía yo a la primaria. En una ocasión fuí a proveerme de materiales para una maqueta. La señora dueña del local me recibió afectuosamente con una sonrisa que mostraba los pocos dientes que tenía, mirándome con sus ojos grandes y brillantes detrás de los gruesos cristales de los anteojos, cuáles fondos de botella. Le entregué la lista de las cosas que necesitaba, y mientras ella abría y cerraba cajones, subía y baja escaleras para surtir el pedido, un rapaz, unos dos años menor que yo en ese entonces, entró al local. Muy decididó se enfiló al mostrador. Para él yo no existía. Tampoco parecía distinguir que la señora estaba ocupada con otros menesteres, por que sin más se acercó a ella y le dijo: “Me da una biografía de Carlos Federico Gauss”. Sólo el ruido de los cajones corriendo sobre los rieles le respondieron. Él sentía todo el derecho de ser atendido en ese momento, así que cuándo la señora pasó otra vez cerca del mostrador, el vivaz pequeñuelo repitió en el mismo tono: “Me da una biografía de Carlos Federico Gauss”. A lo que la señora dijo: “un momento por favor”. El chaval indignado, pero ante todo sorprendido por esa falta de atención hacia él, lanzó del alma la exclamación “¡cagas bolas!” denotando así su sorpesa y desilusión.

Dejé de reir hasta que llegué a casa. Pero ¿quién era ese Carlos Federico Gauss? Sonaba como el nombre de un pistolero. No cavilé mucho al respecto y puse manos a la obra para construir la maqueta, aunque no sin que ese nombre asociado a la alegórica expresión quedaran fuera de mi memoria.

Años más tarde me enteré por referencia de mi padre, que Gauss fué el inefable “príncipe de las matemáticas”, a quién le debemos desde la famosa distribución normal, (o distribución gaussiana) hasta las leyes eléctrica y magnética que junto con la ley de Faraday y la de Ampere-Maxwell describen el comportamiento de la luz (en general las ondas electromagnéticas).

Por años asocié el nombre de Gauss con una tlapalería. Al igual que mis sobrinos piensan que yo vivo en el aeropuerto y que sólamente salgo cuándo voy a visitarlos una vez al año a México, para mí Gauss vivía en una tlapalería. Luego averigüé, no sin cierta desilusión y orgullo mezclados, que éste ilustre personaje nació en Braunschweig, la ciudad dónde habito desde hace unos años.

No podía dejar de mencionar en este sitio a Gauss rindiéndole así un pequeño homenaje, y devolviéndolo a dónde pertenece: a la primera tlapalería en Braunschweig.