Alguna vez hablando con Odón, postulaba que el mundo se movía por el impulso de tres fuerzas básicas: sexo, poder y dinero. Odón caviló por un momento y dijo: “en realidad sólo es el sexo lo que mueve al mundo”.

Por aquellos días teníamos contacto por carta con unas chicas austriacas para, según nosotros, aprender alemán y compenetrarnos en la cultura germana. Con esa motivación, sin acatar el postulado de Odón, de la única y verdadera fuerza propulsora del giro del mundo, debatíamos sobre quién era el austriaco que más había impregnado a nuestra sociedad. Para mi era claro, era Mozart sin duda. ¿qué sería de éste mundo sin Mozart? ¿cómo se sentiría el aire sin la tersura de su música? Odón disentió. Para él la máxima figura austriaca era Freud.

Sigmund Freud hubiese cumplido ayer 150 años. Nació el 6 de mayo de 1856. Recibió homenajes en todo el mundo. Dos de los más significativos en Europa fueron la exposición “el Diván” realizada en su domicilio (ahora museo Sigmund Freud) de la Berggasse 19 en Viena, ciudad que le rechazó por transgresor, y el llevado a cabo en Berlin -dónde en 1933 fueron quemados sus libros a manos de los nazis, por ser parte de la literatura judía- en la academia de medicina. En la prensa hay una multitud de artículos sobre su vida y obra. Recomiendo los artículos publicados en la Jornada, El mexicano on-line y Público. Para muchos Freud revolucionó el mundo tanto como Copérnico o Darwin lo hicieran. ¿Somos gobernados por el inconsciente? ¿Son los sueños un medio de acceso a éste? ¿se manifiestan deseos reprimidos en forma de lapsus linguae? son algunas simplificaciones de las preguntas que forjaron el psicoanálisis.

Aún más relevante que la celebración del nacimiento de Freud mismo, resultaría la celebración en el 2006 de los 500 años de los más sobresalientes austriacos: Mozart cumple 250, Freud 150 y Gödel 100 años.

Mozart, quién es el primer pop star por antonomasia, tiene justamente eso en común con Freud, quién a juicio de uno de sus biógrafos, el psiquiatra Peter Kramer, popularizó la psicología. Por otro lado, de acuerdo a las fronteras actuales, Freud y Gödel no serían hoy austriacos, si no checos, dado que ellos nacieron en el territorio austro-húngaro que hoy se sitúa en la República Checa.

En un mundo ucrónico, sin éstos tres grandes personajes, los músicos serían siendo lacayos de los gobernantes, no habría ópera en alemán, la completitud de las matemáticas, sin aceptar sus paradoljas, sería sustentada todavía por el Principia Matematica de Bertrand Russell y Alfred Whitehead y no habría sido entendido la forma como el sexo determina direcciones en la psique. También la represión de la sexualidad imperaría aún en nuestra sociedad.

¿Qué significarían esas tres ausencias en mi vida? Bueno, pues tal vez no me habría acercado jamás a la ópera, no tuviese el placer de explorar mundos abstractos paradójicos, pero sobre todo no podría entender qué fué lo que me trajo a Alemania.

Por suerte todos ellos existieron. Así puedo decir que lo que me trajo a Alemania fué el más genuino interés en la cultura germana y no sus mujeres. Me defino a mi mismo entonces como germanofílico…..¡perdón! rectifico, quise decir germanófilo. Fué solo un desliz freudiano.

Si damos por cierto las dos siguientes premisas:

1. Todos los políticos mienten.
2. Yo soy político.

¿Seguirían leyendo éste post? O mejor dicho ¿darían por cierto lo que escribo a continuación?

Para averiguar si soy digno de crédito o no, habría que buscar hacer congruentes las dos aseveraciones. Tomemos como punto de partida la primera: todos los políticos mienten. En ese caso la segunda parece desdibujar el sistema al decir que yo soy político, por que en ese caso tendría que mentir para que la segunda aseveración fuese cierta. Si por el contrario, damos por cierta la segunda, en ese momento la primera ya no puede ser cierta, por que yo soy un político y lo que yo digo es mentira.

En resumen, las dos proposiciones en la misma formulación son indecidibles.

Entonces, como a los políticos en el mundo real, parece que mis declaraciones anteriores no me otorgan mas o menos crédito. Pienso en ello no por que se aproximen las elecciones en México, si no por que hoy, 28 de abril, es el centenario del natalicio del matemático austriaco Kurt Gödel, quién formuló el famoso teorema de la incompletud, al decir que si un sistema axiomático es lo suficientemente complejo para contener a los números naturales y la aritmética, incluye de forma inherente propociciones indecidibles.

Gödel se doctoró a los 24 años en matemáticas. Tras el ascenso de los nazis al poder en Alemania, se trasladó a Princeton dónde conocío a Albert Einstein, y con quié tuvo una buena amistad. Conversaban sobre los aspectos filosóficos de la teoría de la relatividad general, y apuntalaban juntos la base matemática.

Curiosamente, al igual que el matemático John Forbes Nash, quién también tuvo un paso por Princeton y fué la figura inspiradora de la película A beauiful mind, Kurt Gödel sufrió de esquizofrenia, y pensaba que había un complot en su contra. Vestía ropas gruesas en verano, y durante el invierno dejaba las ventanas abiertas, por que temía que lo envenenaran con gas. También dejó de comer por temor a ingerir veneno con los alimentos, lo que a la postre le causó la muerte. Murió de desnutrición e inanición.

Para entender mejor la trascendencia de la aportación de Gödel, recomiendo el libro Gödel, Escher, Bach: Una eterna trenza dorada de Douglas R. Hofstadter. Otro libro digno de leer, y que esboza, aunque no como figura central, la personalidad de Gödel durante su estancia en Princeton es En busca de Klingsor del mexicano Jorge Volpi.

Austria reúne hasta hoy en el 2006, con Mozart (en enero se celebró el 250 aniversario de su natalicio) y Gödel, 350 años de grandes personajes. La semana que viene llegará a los 500.

Y sí, era un paquete para mí. Venía desde México y el remitente era el IFE. Se trataba de mi boleta para votar, junto con un cuadernillo sobre los candidatos y dos discos compactos (con sus últimos hits: Hacia el tercer piso del periférico, Los Milagros de San Jelipe y Ahi te dejo un Madrazo Pintado). Ya mi señor padre me había dicho la semana pasada que los del IFE habían ido con él para corroborar mis datos.

Me sentí como si hubiese recibido una pieza de colección sabiendo la millonada de pesos que le ha costado a la Nación hacerlo posible. Finalmente parece que si podré votar en las próximas elecciones.

En el trabajo, hoy también, he emitido ya mi voto para elegir un nuevo comité de empresa (Betriebsrat). No cabe duda que son tiempos de elecciones.

Hoy 23 de abril es el día internacional del libro, decretado por la UNESCO a razón que justamente el 23 de abril de 1616 murieron lás dos máximas figuras de la literatura española e inglesa, a saber Don Miguel de Cervantes Saavedra y William Shakespeare.

La primera vez que tuve referencia a éste hecho, me pareció una grandísima coincidencia que merece estar en mi colección de sincronismos insólitos. Desde el punto de vista estocástico, la probabilidad al nacer Cervantes (quién fue el que nació primero de los dos) de que se convirtiera en el máximo exponente de la lengua de Castilla y que muriera el mismo día con la figura homóloga de la lengua inglesa, debió andar en el orden de las millonésimas.

Sin embargo hay un pequeño detalle histórico: Si bien es cierto que los dos murieron hace 390 años, el 23 de abril de 1616, España e Inglaterra tenían en ese entonces diferentes sistemas calendáricos.

En 1582 por decisión en el concilio de Trento, y por orden del Papa Gregorio XIII, el entonces utilizado calendario juliano (debe su nombre al emperador Julio César) fué cambiado para corregir el desplazamiento de la fecha de Pascua con respecto al equinoccio vernal. El cambio (fué algo así como un fix o un patch) propuesto por el doctor Aloysius Lilius, constó de dos fases: 1) Borrar olímpicamente 10 días del calendario, decretando que el día siguiente al 4 de octubre de 1582 fuera el 15 de octubro. 2) Cada 4 años se agregará un día al mes de febrero, pero no cuando el año sea multiplo de 100, a menos que éste sea divisible entre 400. ¿Suena un poco complicado? Como ejemplo el año 1900 no fué bisiesto (por ser divisible entre 100 y no entre 400) y el 2000 si lo fué (por ser divisible entre 400 aunque es divisible entre 100 también). Desde entonces el nuevo calendario se conoce como calendario gregoriano, siendo hasta hoy utilizado.

No todos los paises europeos cambiaron inmediatamente al nuevo calendario. En 1616 España ya lo había adoptado mientras que Inglaterra se regía aún con el calendario juliano. Ello significa que Shakespeare murió el 3 de mayo de 1616 (23 de Abril en el viejo estilo), 10 días despés que Cervantes, que son los 10 días eliminados del nuevo calendario en 1582.

¡Va un tequila por El mercader de Venecia y otro por El licenciado Vidriera!

Durante ésta última semana una noticia ha ocupado los encabezados de la prensa. Se trata de algo inconcebible: Un ingeniero de origen etiope, casado con una alemana, con dos hijos, y que él mismo ha recibido la nacionalidad alemana, ha sido golpeado brutalmente por dos ultraderechistas. Al momento de ocurrir los hechos, habló por teléfono con su esposa. Ella pudo escucahr las injurias y agrsiones de que fué objeto su marido, quedando éstas grabadas. Ermyas M., el agredido, se debate aún entre la vida y la muerta. Los lamentables hechos ocurrieron en Postdam, cerca de Berlin. Para mas información es español seguir ésta liga.

Generalmente se piensa que el odio existente en Alemania hacia los extranjeros, es por que éstos les quitamos (me tengo que incluir) empleos a los alemanes, y por vivir de ayuda social. Ermyas, un ingenierio calificado, no vive de asistencia social, y tampoco le quita el trabajo a nadie. Como en mi caso, para ser contratado en la empresa dónde trabaja, seguramente tuvo que esperar hasta que no hubiese ningún alemán igualmente calificado que él, o algún otro ciudadano de la Unión Europea, para recibir el puesto.

La agresión a los extranjeros no es nada nuevo, ni es privativo de Alemania. Eso pasa en Europa y en todo el mundo. Recientemente ha habido varios casos de agresiones verbales hacia jugadores extranjeros durante los juegos de futbol de la liga española. El año pasado el grupo de Ska mexicano, Panteón Rococó, también se vió envuelto en una agresión de éste tipo. En esa ocasión los agresores eran minoría, y a sabiendas de ello, lo hicieron sólo por gusto. Luego quisieron hacer pensar a la policía que los agredidos habían sido ellos. Aquí está el resto de la historia.

Lo que tienen en común los dos casos, es que ocurrieron en la misma región: Postdam. Curiosamente se encuentra muy cerca de Berlin, que es para mi gusto, la ciudad multicultural y cosmopólita de Alemania por excelencia.

El desempleo en el este de Alemania, es el mayor de toda la nación. Cierto es, como mencioné antes, que quienes no tienen trabajo en esa región culpan a los extanjeros. En mi opinión, ese no es el mayor problema, por que si bien es cierto que existe resentimiento, casi nunca se manifiesta con violencia física. Lo lamentable es que existe la violencia per sé, violencia como deporte, violencia como forma de vida. El pretexto es lo de menos.

En la revista Stern fué publicado un artículo sobre grupos, algo así como bandas pero carentes de la oraganización y vinculación entre sus miembros como la de las bandas en México, que encuentran grupos similares con el simple objeto de golpearse hasta que alguno de los bandos se rinda o quede aniquilado. Han trascendido videos y fotografías que los mismos integrantes de éstos gupos hacen con el objeto de analizar los combates para mejorar la estrategía la siguiente vez. Cómo si se tratara de un juego de foot-ball americano.

A menos de dos meses para el campeonato mundial de futbol todos éstos hechos toman mucha fuerza, principalmente por que Alemania está ya bajo los reflectores de la atención mundial. ¿Será que presenciaremos dos contiendas deportivas simultáneas? Me refiero al futbol y a lo que quita el sueño a los organizadores; que estos grupos violentos incursionen en escena y arrementan contra aficionados solo por deporte.

Yo confío que los ciudadanos universales como Goethe y Schiller predominarán, y llevarán a su máximo el enunciado de la Oda a la alegría de Schiller: ¡Uniros millones, en un beso para todo el mundo!. (Seid Umschlungen Millionen, dieser Kuß der ganzen Welt!).

En el tren rumbo a Hannover Skonja y yo nos sentamos frente a una chica de unos 14 años. Se encontraba justo en la flor de la vida, y me llamó la atención, por que llevaba en todo su atuendo, y hasta en la maleta, la marca Joola impresa. Se levantó por un momento y nos dejó encargada su maleta. Le dije entonces a Skonja que muy probablemente, a juzgar por su equipo Joola, jugaba tenis de mesa -eso sería interesante para nosotros, por que hace unos meses compré una mesa y jugamos frecuentemente- Skonja lanza una risa al aire y me dice “yo tengo una maleta de coca cola y no tomo coca cola”. Le doy la razón y sigo conversando con ella. La chica regresa. En nuestra conversación, sin querer menciono el tema de ping pong haciendo referencia a un compañero del trabajo con quién suelo jugar a menudo. Fué cuando la chica nos pregunta muy interesada: “¿ustedes juegan tenis de mesa?”.

Sostuvimos con ella una muy amena conversación matutina. Se llamaba Konstanze y se dirigía a un torneo de tenis de mesa. Resulta que la angelita juega en la primera división de Alemania e intenta clasificarse para las próximas olimpiadas. Entre timidéz y orgullo mezclados, nos contó que entrena 6 veces a la semana 4 horas diarias, y que jugaba desde hace 7 años. ¡Lleva la mitad de su vida jugando!

En el mismo vagón iban unos jóvenes hasta el copete de borrachos. Sin decir mas, uno de ellos se sienta junto a Konstanze (y frente a mi). Llevaba una cerveza en la mano. El tipo andaba en plan de conquistador y nada le importó para sentarse junto a la chica y hablar con ella. Nosotros lo tomamos con mucha naturalidad. Konstanze le pregunta: “¿cuántas cervezas has tomado además de esa (señalando la que traía en la mano)?”. El tipo se queda pensando largo rato. Se voltea hacia la jóven lentamente y se encoge de hombros. Skonja luego le dice: “¡Te apuesto a que no has dormido en toda la noche”. El parrandero en cuestión la encara replicando: “¡Hablas como si fueses mi mamá!”. Lo miro directo a los ojos y le digo: “Lo que tú no sabes es que conocemos a tu mamá, y le vamos a contar que te encontramos”. Me queda mirando. Por un instante hace una mueca como antes de romper en llanto, pero rectifica; se levanta del asiento y declara indignado (con voz de borracho): “Me voy. No me siento agusto entre ustedes”. Los tres que nos quedamos reimos hasta poco antes de llegar a nuestro destino.

Al despedirnos, saqué apresuradamente una hoja de papel de mi billetera, y probé que el bolígrafo que llevaba conmigo escribiera. Iba a extender ambos hacia Konstanze cuando Skonja me mira muy seria, reprobando mi acción con un movimiento enérgico de cabeza. No obstante yo estaba resuelto a hacerlo. Skonja me miraba ya realmente molesta. ¿Cómo me podía atrever a pedirle su e-mail a esa inocente niña? pensaba, (Nota mental: Hace unos cuantos siglos los reyes contraían nupcias con jovencitas de 14 o 15 años. ¿En qué momento entonces se torció la histora?”).

Nada me detuvo para darle la hoja y el bolígrafo. Ella me mira desconcertada. No sabe qué hacer con ellos. “Danos por favor tu autógrafo. En unos años vas a ser de seguro famosa. Quiero tener tu primer autógrafo” le expliqué. Skonja exhaló aire tranquilizándose. Ella me lo dió muy sonriente y sonrojada. Le deseamos suerte y bajamos del tren.

Es domingo de pascua. El sexto que paso por éstas tierras. Llueve. Escuché en la radio una emisión sobre la caminata de Pascua de Goethe, con algunos de sus poemas y distintos matices culturales: un Lied de Schumman, los pinos de Roma de Respighi, una breve charla sobre Hans Hohlbein “el jóven”. El conductor pregunta: “¿Por qué razón en su grabado de la última cena aparecen sólo siete de los apóstoles?” ¿alguien lo sabe? (Aunque perezca ser una preguntada sacada del cuestionario aplicado a extranjeros que quieren la nacionalidad alemana, no lo es). A esa emisión le sigue una misa en vivo desde la catedral de Dresden. La escucho sólamente por la magnífica interpretación en vivo de la misa de la coronación de Mozart. Todo ello me pone en ánimo de emprender una caminata en tiempo y espacio.

El jueves pasado, 13 de abril, se celebró el centenario del nacimiento del minimalista y máximo expositor del teatro del absurdo, el irlandés Samuel Beckett. Sus personajes, muertos en vida y sin esperanza alguna en el género humano, han sido interpretados, por uno de los máximos expositores de la escuela de Frankfurt, Theodor Adorno, como paradigma de la deshumanización, la enajenación y la instrumentalización del hombre al servicio de la técnica, a través de su obra “Fin de Partida”. Recomiendo la lectura de éste interesante artículo al respecto.

¿Por qué razón me viene a la cabeza todo ésto? Beckett, al igual que Goethe, emprendió una caminata dejando atrás su tierra natal. Él estaba profundamente enamorado de la lengua francesa, y emigró a Paris. Gran parte de sus obras, incluyendo la más famosa, Esperando a Godot, fueron escritas en francés. Murió en Paris y se encuentra enterrado en Montparnasse.

También en Paris, pero en Montmartre, se encuentra sepultado el filósofo y poeta alemán, Heinrich Heine. Miguel Ángel me contó sobre él la siguiente anécdota: Alguna vez, en un intercambio epistolar con sus amigos en Alemania, le preguntaron cómo se sentía él en Paris, su nuevo hogar. Él respondió diciendo que a partir de ese momento, la expresión como pez en el agua cambiaría por como Heinrich Heine en Paris.

Con Beckett no comparto su visón pesimista y sombría del mundo, si no el amor por descubrir una lengua. Ya lo dice Borges: Mi destino es la lengua castellana….Pero a ti, dulce lengua de Alemania, te he elegido y buscado solitario. Aunque no podré hacer cambiar una frase, como Heine hiciera, me siento en Alemania en mi elemento, y degusto observar el mundo desde mi guarida.

Mi caminata se inició hace seis años y no sé cuanto tiempo más durará. Observo a mi tierra desde la lejanía, la añoro y cada día descubro nuevas facetas de la cultura que me forjó. Cruzar las grandes aguas fue para mí cruzar el Aqueronte, un viaje culminante, una pequeña muerte, con un renacimiento implícito. En forma de óbolo vinieron conmigo mis experiencias en México, que en gran medida han determinado el rumbo de mi búsqueda. Para mi gente, los que me despidieron, me había enfundado en un mito, tal vez incluso me había mitificado. Muchos no saben como es la realidad en la que vivo ahora, y lo que conocen es a través de mis palabras escritas. Incluso recién llegado, a veces tenía la impresión de que algunos amigos hacián una especie de reuniones espiritistas para hablar conmigo por medio del, en aquél entonces moderno, chat. Pensaban que yo había pasado a mejor vida. Era un sentimiento difícil de describir.

Para los que me acogieron en la nueva vida, caí del cielo o emergí de los infiernos. Era un ser extaño sin pasado. Nadie esperaba nada de mí, lo que me permitía hacer cualquier cosa. Ninguna de sus estrictas reglas me ataba o restringía. Escapaba a ellas por provenir de algún otro sitio. Mas aún. Para algunos encarnaba o encarno todavía incluso la añoranza de autenticidad y tradición, envolviéndome así en otro mito.

Con el paso del tiempo, tengo ya una historia en éste lugar. También me siento bien aterrizado, aunque sigo buscando nuevos derroteros. Al volar a México y regresar a Alemania, siento dos veces dolor por dejar mi gente y mi hogar. Ello me divide en dos sitios, y a éstas alturas no pertenezco a ninguno de ellos. Es extraño. Por otro lado tengo el placer de sentir dos veces llegar a casa, cosa que disfruto hasta la saciedad.

¡Felices Pascuas!

En la edad media era mas seguro tomar cerveza que tomar agua, por las enfermedades que se podían ser transmitidas a través de ésta última. Cada poblado tenía entonces una cervecería propia, y dado que los procesos de producción variaban de lugar a lugar, en el transcurso del tiempo surgieron tantos tipos de cerveza como las cervecerías existentes. Se estima que ahora hay entre 3000 y 6000 tipos diferentes.

En una ocasión, en una junta del trabajo, un estadounidense se congratulaba de haber estado en Alemania, y haber desmitificado la forma en que los alemanes toman cerveza. Decía: "en América (creo que se refería nada más a Estados Unidos, pero sin querer dijo una verdad continental) pensamos que el alcohol en Europa, especialmente en Alemania, es más barato que el agua, y que por ello los alemanes toman cerveza tres veces al día. En mi estancia me he dado cuenta que eso no es del todo verdad". Un compañero alemán, con voz profunda y aguardientosa le replicó: "¡Qué reconfortante es saber que todavía tenemos espacio para mejorar!"

En México yo no tomaba cerveza, en general no tomaba alcohol. Mi exploración de las cervezas alemanas tenían un doble significado: Probar la cerveza en sí y atenerme a los efectos que ello me pudiera causar.

Fue durante un evento al aire libre que probé por primera vez la cerveza alemana. Entonces hablaba ya hasta cierto punto bien el idioma (sin ayuda del alcohol), faltándome algo de práctica y vocabulario. Cómo ya sabía que en Alemania hay un sinnúmero de tipos diferentes de cerveza, me aproximé a una carpa dónde se ofrecían varios tipos. Leí rápidamente todos los letreros. No conocía ninguno, pero estaba decidido a probarlos todos. El problema se reducía tan solo a ¿por dónde empezar? Me dije; vamos a ir en crescendo. Empezaré por la mas barata, y continuaré hacia la cúspide. El precio será el criterio que me guíe. Así pues muy seguro de mi mismo, le dije a la sonriente chica que despachaba:" Me da una Pfand por favor". Ella me responde desconcertada "¿qué?". Sin perder un gramo de seguridad, con aire de conocedor, repito la pregunta mas despacio, procurando pronunciar las palabras claramente: "Me da una Pfand por favor" al tiempo que señalo el letrero dónde decía: "Pfand 1,50 DM". Claramente irritada, la chica me mira con ojos de no-quieras-tomarme-el-pelo y me grita:" ¡qué hay de malo con eso!". tras un momento de reflexión, intuí que algo no andaba bien. Entonces pedí tan sólo una cerveza y recibí una cerveza de mala gana. Su sonrisa ya no era para mí, y para nadie más. Estaba de mal humor, como suelen estarlo la mayoría de las personas que atienden. Me quedé con la duda si habría sido yo su primer cliente.

Antes de probar la siguiente espumosa, fuí corriendo a buscar un diccionario. No podía darme el lujo de seguir cometiendo ese tipo de errores. Desde entonces se me quedó bien grabado que la palabra Pfand no es ningún tipo de cerveza. Significa "depósito o caución por el envase".

La primera vez que escuché la palabrita fué de un cubano. Me dijo: “tenemos que apurarnos para alcanzar la guagua”. Desde entonces me pareció singular y llena de fuerza propia. Me imaginaba que era una especie de dromedario exótico empleado para atravesar las áridas comarcas….

En Tenerife volví a encontrar el vocablo. Hoy en día son modernos medios de transporte incluso con pantallas electrónicas que anuncian la siguiente estación. En una de esas pantallas fué donde leí la frase: “Bienvenidos a la guagua”. Buscando la forma de viajar por la isla (sin un auto) llegué hasta un edificio que ostentaba en todo lo alto el letrero “Central de guaguas”. Pensaba que la palabra era simplemente un mote, pero me hizo mucha gracia verla escrita.

Se trata de una expresión que los peninsulares no emplean. Es una peculiaridad que los canarios comparten con los cubanos.

La primera pregunta que me hacían los compañeros de trabjo cuando les contaba que iría a Tenerife era: ¿van a rentar un auto para viajar por la isla? En su momento me parecía normal. Parece tener un estrícto sentido práctico. Ahora lo observo como algo muy alemán por un lado, y representativo de una sociedad que le rinde culto al automóvil como armadura de acero, símbolo de status y divisa de autonomía.

Durante mi paso por el instituto Goethe en México, me había forjado la imagen de una sociedad alemana con una conciencia ecológica muy desarrollada. Me imaginaba que, en comparación con México, no existía una obsesión por poseer un auto, ya que era factible usar la bicicleta por ejemplo. Incluso ese pensamiento me llevó a reducir el uso del carro empleando transporte público y bicicleta. Esto último puso de verdad en peligro mi vida, ya que en México no existe ni la cultura ni la infraestructura para usar la bicicleta como medio de transporte.

Ahora pienso que Alemania es la Meca del culto al auto. Éste no se basa, como en México, en la diferencia clasista de quienes no tienen los medios para aduirir un Auto, y quienes si lo pueden hacer. Más bien se basa en que que el auto es el máximo icono de valores impregnados en la mentalidad alemana: independencia, aislamiento, comodidad, y reverencia a la técnica como pragmatismo. Además no hay que olvidar que la industria automotriz es literalmente el motor de la economía alemana. Ello podría ser la razón de no tener límite de velocidad en algunas autopistas, para tenderle una pista de pruebas a los modelos de autos modernos, y así fomentar su consumo.

Hoy en día el automovil tiende a perder su sentido práctico, por la gran cantidad de vehículos que existen. No se puede seguir considerando como opción de transporte única. La modernidad ha alcanzado al auto en la forma de tener que combinarlo con otros medios. Si no se hace así perderá su sentido práctico.

No obstante, todas las otras bondades viven indelebles en la mente de quienes lo veneran incondicionalmente.

Bastaba mirar el estacionamiento del hotel dónde me alojé en Tenerife para percatarse que estaba repleto de alemanes: Durante el desayuno por las mañanas varias hileras de autos idénticos rebosaban sobre él. Durante el día se esfumaban para llegar en caravana antes de la cena.

Casi todos ellos se perdieron entonces la experiencia de montarse en la guagua. Concuerda con lo que observé desde la perspectiva guagüense: los menos turistas viajando en ese medio eran alemanes.

¿Se puede vivir sin auto hoy en día? Durante mucho tiempo en México pensé que no, pero me quivocaba A pesar de que en mi papel contribuyo al desarroll tecnológico, me gusta vivir sin televisión, sin teléfono celular y sobre todo sin Auto. Ésta última gran irreverencia al país de los autos ha incrementado notablemente mi calidad de vida. Cuándo me mudé de Stuttgart a Braunschweig, busqué un departamento ubicado estratégicamente, cerca del centro de la ciudad, y a 10 minutos al trabajo caminando por un parque.

Mi boleto era sólo de ida. Había vendido todo lo que poseía en México. Dos maletas y un buen augurio del I-Ching eran mi equipaje. Estaba por iniciar una nueva vida. Dónde llegaba nadie me conocía. Era como borrar de un plumazo mi pasado. ¡Qué sensación de libertad!

Durante el momento crucial para decidir sobre el viaje, mi madre enfermó dejando de caminar después de que que su hermana, mi tía Chela, muriera. Por si fuera poco mi entonces novia, que a la sazón vivía en Alemania, rompió conmigo tras una relación de mas de un año sobre el océano. No era fácil tomar una decisión. ¿Tenía sentido la locura de toda la vida de venir a Alemania?

Odón me aconsejó distinguir entre lo que podría cambiar con mis acciones y lo que no. A partir de mi decisión ¿qué sería diferente? Por un lado en mis manos no estaba cambiar el estado de salud de mi madre, pero si lo estaba el vivir ésta experiencia.

Antes de mi partida había consultado con Miguel Ángel el óraculo chino. Su respuesta fué contundente: "Es propicio brincar sobre las grandes aguas".

Un día soleado fué el marco de mi llegada. A partir de entonces ciertamente mi vida cambió por completo. ¡Vaya que fué un cambio positivo!

También pienso ahora que hace un año todo se perfilaba a que no celebraría el sexto aniversario, pero las aguas volvieron a tomar su cauce.

¿Dónde me encontraré en 6 años? ¿y en 12? ¿en 24? No lo sé, pero en 10 minutos estaré tomando una cerveza para celebrar. Prost!